Sicilia, cuestión de gustos

A diferencia de mucha gente, me gustan los lunes. Evidentemente no el hecho de levantarme a las 7.10 de la mañana para ir a currar, sino más bien cuando vuelvo a casa, sobre las ocho de la tarde. Me encanta llegar, sentarme en el sofá a descansar, hacerme la cena y ponerme a ver el único programa que verdaderamente me gusta en televisión: Madrileños por el mundo. No soy madrileño y lo sabéis. Soy extremeño, aunque reconozco que me aburre ya esta campaña de Calderón, Soraya y cía.
Anoche MXM viajó hasta Sicilia, una isla que conozco aunque no perfectamente. Estuve en Catania, pero disfruté sobre todo en Scicli y Cava D’Aliga, dos pequeños pueblos de la región de Ragusa, al sur de la Isla. Ayer, los madrileños nos enseñaron los contrastes de Palermo y la belleza decadente y pintoresca de Siracusa, donde dicen que no se puede hablar sobre la Cosa Nostra (mafia). Disfruté, os lo aseguro, me entraron ganas de ir allí, pero a corto plazo me entraron muchas más de que mañana repitan el programa otra vez. Si puede ser a las ocho de la tarde, justo la hora que juega nuestra Selección, que se enfrenta otra vez a Turquía, por si no tuvimos bastante con el bodrío del sábado. Ahora no paro de leer que hay que ganar para tener un pie en Sudáfrica, como si el grupo que le ha tocado fuera difícil: Bosnia-Herzegovina, Turquía, Bélgica, Estonia y Armenia. ¡Madre de dios! Lo que se inventa la prensa deportiva para vender periódicos. Me venden a Bélgica como si fuera Argentina.
Menos mal que este sábado vuelve el mejor fútbol en Valladolid, tierra de vinos. Allí estaré disfrutando del mejor equipo del mundo. Cuestión de gustos.
¡Visca el Barça!

España pierde el violín

El sábado pasado estuve en un bar viendo a España con unos amigos que estaban celebrando su cumpleaños. Disfruté con la presencia que tenía, las cañas que me bebí y las raciones de patatas bravas y ali-oli que me comí. El plan perfecto, si no fuera por el bodrio de partido que protagonizaron España y Turquía, que me pareció mucho más seria y mejor plantada. Me aburrí, claro que me aburrí bastante con un equipo plano y sin ideas que se equivocó en varios detalles y, sobre todo, no supo encontrar un relevo para su violín: Andrés Iniesta.
Xavi, que llevaba varios días con problemas en el Talón de Aquiles, no debió jugar y Del Bosque no supo maquillar la ausencia del futbolista con más talento de este país. El fútbol que Iniesta lleva dentro se compone de las melodías más dulces, algo agradable para la vista y el oído. Cuando no está, el juego de ‘la roja’ chirría bastante. Cazorla, Silva y Mata no valieron ni para descalzar a Andrés. Ahora, con la victoria, los medios nos quieren vender la moto de que este equipo es potente porque también gana cuando no juega bien, que demostró mucho oficio, que es un equipo versátil…… chorradas. España fue el sábado una patata de equipo que ganó sólo gracias al gran tanto de Piqué, imperial en la zaga, y demostró que hace un juego insulso cuando su arquitecto (Xavi) está tocado y falta su violín: Iniesta. Si él no está en el campo es como si a Italia le quitaras Sicilia, como si Valladolid se desprendiera del Pisuerga, a Madrid le faltara La Cibeles, a Extremadura la zona de la Vera y a Tordesillas su castillo, donde murió Juana la Loca. Se pierde la esencia, lo capital. El brillo se convierte en mate y las melodías dulces se transforman en canciones de El Puma. ¡Un coñazo!
¡Visca el Barça!

Calderón y la justicia española

Ayer, una vez finiquitados mis temas burocráticos con Hacienda y con mi Barça descansando tranquilo en la cresta de la ola, decidí relajarme tanto que hasta me dio por ver Águila Roja. ¡Merece la pena sólo por los efectos especiales en los saltos del monje al estilo Matrix! Lo peor en mucho tiempo. Justo antes, le pegué el penúltimo tiento a la paleta de jamón y me tomé unas cervezas mientras esperaba la llegada del viernes: mi día preferido de la semana. En la media noche me puse la radio y escuché que Ramón Calderón se presentará a las elecciones del Real Madrid, no para ganar sino “para liarla”, dijo el crack. A partir de ahí me imaginé una escena: aparecía un circo con trapecistas, domadores de leones, magos, elefantes tocándose el culete, juegos con fuego… y entre ellos a Francisco Caamaño, recientemente nombrado Ministro de Justicia, y Ramón Calderón, recientemente nombrado presidente de la comisión organizadora del centenario de la Federeación Española de Fútbol. Cuando dejó de ser presidente blanco, pensé que, tras el ‘robo’ de la Asamblea podría heredar los galones de Ángel Cristo en el mundo del circo. Porque, señores, así es como está la Justicia en este país, donde muchas empresas privadas parecen estar fuera de control del Estado. A sus líderes incluso se les premia con otros empleos. Los que tenemos la suerte de trabajar, simplemente sobrevivimos humildemente pero, los que han sido acusados; según El Mundo, Marca o la COPE; por robo, amaños, manipulación o malversación de fondos les ofrecen trabajos bastante bien remunerados que se inventan únicamente para ellos. Se me ocurren otros inventados para cuando le despidan de Las Rozas: imitar a Ángel Cristo, ir de caza con Caamaño, hacer nudos de corbata, diseñador de folios, vigilante de árboles, criador de piedras, coleccionista de gusarapas, etc… Son los más parecidos al que actualmente le ha dado su colega Villar. Así está la Real Federación Española de Fútbol, así está la justicia en este país, así está el circo del sol. Repleto de trapecistas, tigres, leones, panteras y elefantes chupándose el culo.
¡Visca el Barça!

Pochettino, el peregrino

Ante nada decir a los pobres periquitos que no me disgusta su entrenador, pero lo que no sabía de él es que había cambiado la pizarra por el bastón, las botas de tacos por las chanclas y los pantalones azules por ese pareo veraniego más típico de las chicas que van a la playa de Barceloneta. ¿Por qué digo todo esto? Pues porque resulta ahora que el tío, en lugar de entrenar y pensar soluciones para sacar al Espanyol del infierno (está a ocho puntos del descenso), ha decidido perder un día entero en recorrer los doce kilómetros que van desde Barcelona hasta el monasterio de Montserrat para pedir a la Virgen la salvación de su equipo. ¡Vivan los peregrinos!
Según varios medios, fue acompañado por su mujer, su ayudante (Di Blasi) y el preparador físico (Ramón Català). Pochettino, según la foto, llevaba una maravillosa bolsa blanca (típica del LIDL o DIA) con papas y bocatas para el camino por si el hambre apretaba. La Virgen que allí se ubica, patrona de la ciudad, probablemente agradeció su visita, aunque seguro que echó en falta a los verdaderos cracks del equipo: Luis García y Tamudo. Los tíos, que son los pesos pesados del vestuario, están avalados por sus buenísimos números esta temporada (seis goles entre los dos en 29 partidos), pero sobre todo por ese juego paupérrimo que están practicando. Entre los dos no ocupan uno, es como si en un mismo sitio juntaran a Carmen Hornillos con Belén Esteban, Roberto Gómez con Manolete, Jesulín de Ubrique con Fran Ribera, Drenthe con Dudek, Llamazares con Trillo y Hacienda con la Oficina de Vivienda.
En fin, que aún están a tiempo si quieren hacer el caminito con ‘Poche’ y cía. Otra opción es que se recreen con el líder de la Liga, que lo tienen a años luz, concretamente en la Avenida Arístides Millol, junto a La Diagonal.
¡Visca el Barça!

Villa, Aquí llega Condemor

Para los que aún no os hayáis topado con ella sólo tengo que deciros que Hacienda es el peor invento del hombre. Peor, incluso, que el despertador. Lo tenía que decir, porque llevo unos días visitándola, conociéndola, odiándola. ¡Bendita declaración de la renta! Menos mal que ayer se me quitó el cabreo cuando ví por la tele a nuestros ‘pistoleros’ de la Selección con la cara pintada. De todos, me llamó la atención el próximo fichaje del Barça: David Villa. El tío no paró de sonreír y atender a los medios. ¡Qué majo! Adidas le patrocina y le paga, algo que de momento no hace un Valencia desesperado que cambia paellas de bogavante por ladrillos. Es curioso, porque las últimas dos jornadas no ha jugado por lesión en su club y para concentrarse con España un día después del partido que ganó el Valencia en Santander estaba el primero. Llegó con su nueva camiseta impoluta, sus pinturas al estilo de los protas en la gran película de Chiquito; “Aquí llega Condemor”; y los pendientes típicos de kinkis con pasta.

Atendió a todos los medios y probablemente le entraron ganas de quedarse a vivir en Madrid, pero me temo que ya lo hemos fichado y viajará a Barcelona. Me lo imagino en su llegada a El Prat con el cuello de la camisa hacia arriba, el flequillo que se nos pone a veces cuando se rapa por abajo y los pantalones con mil roturas lavados a la piedra. Sólo le faltará ya pillarse casa en Hospitalet o Castelldefels. Allí, con el neng de Castefa. Así es el nuevo fichaje que viene a sustituir a Eto’o si finalmente se nos va. Juzguen ustedes.
¡Visca el Barça!

España o los documentales de La 2

Esta semana, bueno no, más bien desde la pasada, llevo escuchando y leyendo que España jugará contra Turquía, que Raúl sí-Raúl no, que Güiza tiene una imagen familiar entrañable, que si Negredo, que si Diego López para arriba-Diego López para abajo, que si ‘la roja’, que si su madre, su abuela o su tía. Lo curioso es que aún quedan cinco días para el partido y ya estoy aburrido de tanta roja. Me gusta que gane, pero los días previos a un partido me parecen un sopor, casi tanto como las maravillosas cebras, corzos, mariposas o águilas rapaces que nos colocan en La 2 a partir de las cuatro de la tarde. ¡Menudo coñazo! Tampoco está nada mal esta nueva edición de Supervivientes, donde nos deleitan dos deportistas de elite: Maite Zúñiga y Santi Abad. La profesión de la primera es ser la mujer de ‘Maldini’ (periodista deportivo) y las del segundo son enderezador de alambres y supervisor de barbechos. ¡Os lo recomiendo! Merece la pena verlos ahí junto a Juan El Golosina, un gurú de la natación. La palabra aburrimiento no es precisamente la que mejor define a estas ‘estrellas’ de la televisión. Yo diría incluso que me provoca hastío. Es lo que voy a sentir el sábado dos horas antes del partido tras un par de semanitas escuchando la misma película de siempre: La Roja, la Campeona de Europa, La favorita para el Mundial, España sin Raúl, San Iker, Los jugones, El estilo Del Bosque. Seguro que ya se lo han aprendido hasta los recién nacidos.
Sólo una cosa me gustará del doble partido ante Turquía, porque jugamos ante Turquía, por si no lo sabéis. Iniesta y Puyol no juegan. Sólo espero que tampoco lo hagan Xavi, Busquets y Piqué. Nos jugamos mucho en los próximos dos meses y yo me he apostado una cena por cada título que ganemos. Salvo la Copa del Rey, por supuesto, que le doy la misma importancia que a los leones hambrientos de la selva que nos muestra nuestra gran televisión pública después del parte.
¡Visca el Barça!

Barça 6-0 Málaga, La vendimia

Este fin de semana he estado de turismo por Barcelona, la ciudad vanguardista por excelencia. Si tuviera que destacar un monumento sería el Parque Güel, esa obra de arte que construyó Gaudí acompasando perfectamente sus molduras al enclave natural. La entrada al parque está custodiada por una salamandra y fue allí, justo allí, cuando ayer ví a unos chavales con sus casacas del Málaga ilusionados con el partido que jugarían varias horas después. Se cruzaron por mi lado y les oí decir “Esta noche nos cargamos al Barça y dentro de dos semanas al Madrid”. Pobrecillos, parecían tan ilusionados… que hasta me dio pena decirles nada. Se habían recorrido casi mil kilómetros y estaban felices con su cámara de fotos y pegando lingotazos a una botella de vino que probablemente se trajeron de las Bodegas Málaga Virgen. Está bueno, muy bueno, pero a las nueve de la noche seguro que ya les sabía a calimocho, porque los artistas se fueron con un ‘set’ entre las piernas, más bien cercano al culete. ¡Probablemente luego pasarían por el baño!
El Madrid ganó 3-0, justo los goles que llevaba ya mi Barça cuando Marcelo, Huntelaar y cía aún se estaban duchando. Quién creo que no se ducharon fueron los jugadores del Málaga, que pasaron por el Camp Nou como un equipo insulso, pobretón, sin ideas, con poco sabor, como esos calimochos que me tomo con mis colegas en las parrilladas que hago en mi pueblo. Parecía que, en lugar de jugar un partido de Liga, estaba disputando ese magnífico torneo que organiza siempre en verano; Trofeo Málaga Virgen; y suele elegir al Madrid como invitado. Pésima vendimia la de este finde muchachos. Igual tenéis que elegir mejor las uvas que queréis cortar. La Generalitat seguro que os agradece la visita turística.
¡Visca el Barça!

El músculo

A principios de verano, había días que mi única obligación era ponerme las chanclas, los pantacas cortos y bajarme al bar a tomar una caña. Leía los periódicos y no paraba de ver en la prensa catalana que José Mourinho era el elegido para devolver al Barça a la senda de los triunfos. Creo que no se llevó a cabo porque el técnico portugués ‘sólo’ pedía nueve millones de euros por temporada a Laporta, pero la propuesta deportiva le parecía interesante al presi porque aseguraba que el Barça volvería a ser competitivo gracias al fortalecimiento defensivo, el músculo en la medular y los fantasmas arriba. ¡Porque así es como juega Mourinho!
Apuesta por un bigardo en la portería casado con la ex de Ronaldo; Julio César; una legión de futbolistas defensivos con guadaña y casco; Samuel, Burdisso, Maicon, Córdoba o Chivu; y cemento armado en el medio del campo con el derroche físico de Muntari y las piernas de Vieira, dejando solo arriba al mejor jugador; Ibrahimovic; que no llega a ser un nueve puro sino un ente perdido, más cerca del Duomo que de los centrocampistas, que mete todo aquello que pesca. Entre medias hay medianías como Cambiasso, Adriano, Cruz, Stankovic o Mancini, futbolistas que son como la música de ascensor, ni molestan ni agradan. Este equipo camina con paso firme en un Calcio oxidado y con muletas (por no decir silla de ruedas) en la Liga de Campeones, que no la gana desde los años sesenta. Éste es el prototipo de equipo que nos quería encasquetar el señor Mourinho en Barcelona, ésta es la idea de juego del entrenador mejor pagado del mundo, éste es el estilo que predica un tipo arrogante que, sin embargo, sigue sin cumplir su gran deseo: sentarse en el banquillo del Camp Nou como local. No lo conseguirá nunca, porque juntar a Mourinho con el Barça es como mezclar el tocino con la velocidad, el músculo con la lencería fina, la naturaleza con la aritmética, la Comunidad de Madrid con el orden y la rapidez burocrática, el periodismo con la física cuántica, el esmoquin con las zapatillas retro que tan de moda están ahora. Sólo me queda dar las gracias a este tipo portugués por no haber aceptado la oferta que le hizo el club. Igual pensó que no había suficientes gimnasios para fortalecer a los jugadores, pero en cualquier caso le pareció chica, tan chica como es el Inter si lo comparamos con el gigante catalán.
¡Visca el Barça!

Fiordos noruegos

Es lo que tiene la crisis, que a mí me da por imaginarme lugares para desconectar para no levantarme escuchando la palabra recesión y acostarme oyendo desempleo. Los más pesimistas lo ven todo negro, pero los que encontramos mucho sentido a esta vida nos agarramos a ese dicho de “la crisis agudiza el ingenio”. A mí se me ocurren dos opciones para desconectar de este mundo controlado por Obama, estafado por Madoff, engañado por Ramón Calderón y cada vez más reacio a la Iglesia:

1. Viajar a los maravillosos fiordos noruegos. Una pasada, porque nunca la naturaleza fue capaz de convertirse en monumento sin la mano del hombre. Es curioso ver el resultado de la inmersión de un valle por un glaciar cuaternario.

2. Ver al Barça de Guardiola, que busca la belleza estética, sublime, impoluta. No vale ganar si no se juega bien. No importa el chuletón si no se acompaña de un buen vino tinto ‘Marqués de Cáceres’, no hay sentido si ligas una noche y al menos no le pides el teléfono a la chica/o, no hay película sin palomitas ni coca-cola, no hay fiesta sin cubatas, no hay Gregory Peck sin Audrey Hepburn, no hay un Bernini sin Borromini, no hay un amor sin sexo, no hay películas erótico-festivas sin grupo de adolescentes encantados con sus no diálogos, no hay magia sin truco, no hay Roma sin Coliseo, no hay Extremadura sin jamones ni calderetas de cordero, no hay Venecia sin canales, no hay Lisboa sin fado, no hay Santiago sin peregrinos, no hay Dalí sin Gala, Lorca o Buñuel, no hay injertos de pelo sin Berlusconi, no hay partidos sin cervezas, no hay Almodóvar sin Penélope, no hay mafia sin Padrino, no hay Versalles sin jardines, ni Barça sin estilo. Van directamente ligados. No se concibe uno sin el otro, para bien o para mal. ¡Y eso no es fácil en el mundo del fútbol!

¡Visca el Barça!

Pollo con guacamole

Tengo mi casa llena de aguacates, un alimento perfecto como sustituto natural vegetariano de las proteínas contenidas en carne, huevo, queso o diversas aves de corral. Anoche, tras el impresionante ‘chorreo’ del Barça al Almería, se me pasó por la cabeza contactar con el ‘manito’ Hugo Sánchez para preguntarle por una receta mexicana que me encanta: salsa de guacamole. Yo tenía ya el pollo preparado en taquitos finos y pensaba que Huguito me daría algún secreto picante que le enseñaron en su país, pero finalmente me dio pena llamarle. Pensé que estaría agotado tras una semana tan dura donde, en lugar de preparar el partido, estuvo enseñando a Negredo a emular sus chilenas y ‘jodiendo’ las quinielas a los apostantes: “Yo no estaría seguro en apostar por el Barça”, dijo el mexicano en varios medios. ¡Muy bien Hugo! Tras el favor que nos hicisteis, ya estás más cerca de entrenar al Madrid, tu gran sueño.
Una cosa tengo clara, se ve que incidiste en el remate, porque no recuerdo un tiro entre los tres palos del Almería, que dio una imagen patética y eso que en la grada estaba Unai Emery, el inventor de este equipo. El tío, después de no hacer bien su trabajo en Valencia la noche del sábado, se piró a Almería para beberse unos vinitos con canapés en el Estadio Juegos Mediterráneos. Desconozco si los pizcolabis eran nachos con salsa guacamole hecha por Hugo. Si es así, el que se los merendó poniéndose fino fue Bojan, una buena noticia para el fútbol. Una sonrisa para mi equipo. La moraleja del partido fue clara: los que saben entrenar a los banquillos (Guardiola) y los cocineros a la cocina.
¡Visca el Barça!